Maturidade

Lembro-me do imberbe desespero que me assolava, quando ele atirava o prato para o chão. O que eu me zangava. Filho meu, homem, assim, não! A minha mãe, lá me explicava, “olha que tu, com as batatas, fazias de barcos e, do bife, já mem ne lembro”. Pois, desculpas de avó. Depois, fui crescendo, numa complacência sorridente quando ela me cuspia a sopa na cara … . Ai, o que a mãe me ralhava. “Essa camisa, lava-la tu!”. “E … e a máquina?”, balbuciava, “Essas nódoas? Há, quero vê-las a sair esfregadas sem mãos!”. E e eu sorria. Já sabia, tinha que ser, passei a vestir coisas com que que há muito não me via. E a história do “avião”, essa viagem duma colher que, antes de aterrar naquela goela fehada, passava por terrenos inpensáveis de aventuras galácticas, após voltas e revoltas a esconder-se dum mauzão. Com ele, pegava. Com ela, não. Ria e dizia, “ôta vês”. À cautela, a sopa da menina era sempre duplicada. Queria comer sózinha, ora com a colher, ora com as mãos e, metade, claro está, ia para o chão. Lá lhe ia dizendo, “Ai, ai, …. Assim não …!” O prato voava, a parede pintada, e eu, no meio de tanta sopa borrifada, lá lha ia dando enquanto exemplificava: “faz assim, com a boca”, … gargarejava. Só que, na minha boca, a sopa descia. Na dela … bom, subia. Ah, Perdoa-me Mãe querida, como é bom ser Pai porcalhão e brincar neste bocadinho que é a refeição.

Segunda, 21 de Fevereiro de 2005.