Novo

Ele, o mais velho, não caminhou. Sempre correu, sempre, mais à frente, do que eu. Até no dia em que nasceu. Conduz-me para sítios desconhecidos, arrasta-me para o impensável, por vezes de magia, outras, de muito perigoso. Fez-me rir e, bolas, chorar. De nada vale olhar-me na vida, tentando adivinhar-lhe a próxima jogada. Nada se pode esperar, dum filho mais velho, tão depressa é doce como, depois, amarga …! Para o acompanhar? Bom, isso, fica para outro dia, o melhor que consigo, é persegui-lo, ... mas, à distância ...! . Ora, um filho mais velho, não se deixa apanhar. Com ele, é tudo novo, sempre, em cada dia. Não há táctica que me valha, só me resta esperar o que a sua mente decida. Depois, lá vou eu, outra vez, tacteando pelo caminho que ele, umas vezes, vai abrindo, outras, rasgando, não para mim, para ele. E, em cada caminho, com um alfinete de paciência, explica-me o que é isto, de ser pai. Se um, e melhor, para ele, não sei, mas, pelo menos, para o o outro, o mais novo, neste caso, uma filha. É que, nisto, dos filhos, com o mais velho, é sempre tudo muito, muito novo …

Hoje, persisto. Sexta, 11 de Fevereiro de 2005.