Expectativas

“Trás os teus apontamentos. E, também o livro”.
Fizémos ovos mexidos, “daqueles que fazias, com ketchup”. Lá foi. “E o livro?”, “Não trouxe”. Que pena. Fui comparando, lendo e perguntando. Ele, “informando”. “Que história é esta do quaternário?”. Não se lembrou. Apelei ao meu pós-graduação, qualquer coisa relacionada com a Informação. Comentei que, comum a todos os sectores, o “saber”, a informação e a sua gestão já eram, na altura, considerados como um quarto sector, embebido em todos os outros. No dia seguinte, telefonou-me, confirmando relacionar-se com o saber e as novas tecnologias. Este sábado, quis falar comigo. Eu, ainda dormia. Depois, não atendeu. No domingo, “Filho, que me querias?”, “Pai, tive um 15, a Economia”. Subiu, de onze para quinze. Desfiz-me em louvores e amôres. “E que tal um cineminha?”. “Pai, não posso, amanhã tenho o de inglês. Na terça, o de filosofia”. Não faz mal, passo por aí, e dou-te os impressos que ainda faltam para a carta da mota. Um beijo de boa vindas. "O que fizeste ontem?". Em casa, a estudar. "E hoje?". Mais, do mesmo. Voltei a sentir-lho, um olhar, assustado. Um receio, um medo. A vinte e três, do três, no ano passado, era aquele o olhar que tinha, de manhã. Quando cheguei, á noite, a casa estava vazia. Ele, proibido de dizer onde vivia. O que irá a mãe alegar, no próximo dia 3, em tribunal? É isto que me vem matando, aos poucos, todos os dias.